На главную страницу

АЛЕКСАНДР ЦЫБУЛЕВСКИЙ

1928, Тбилиси – 1975

Уроженец русского Тбилиси, поэт и переводчик грузинской поэзии, теоретик поэтического перевода. Излишне говорить, что грузинских поэтов он переводил с оригинала, и поэтому в его переводах – мастерских – с грузинского порой слышны не только достоинства оригиналов, но и их слабые стороны. Друзей в Грузии это Цыбулевскому, понятно, не прибавило. Но его работы все же много убедительней, чем труды прославленных коллег. Цыбулевский умер в безвременье и оказался полностью забыт. В наше время грузинская литература превратилась в зарубежную, отчего интерес к ней сильно поугас. И это очень грустно.


ГАЛАКТИОН ТАБИДЗЕ

(1892 - 1959)

ЛУНА МТАЦМИНДЫ

Еще такой безропотной луны
Не знала ночь. И, навевая сны,
Тишайшей лирою из длинных трав,
Еще луною быть не перестав,
Сквозь синеву бесплотную ветвей
Она – как ирис в бисере лучей.
И зыбкости незыблемой покрой –
Сновиденный Метехи над Курой...
Не вечности ли это свет двоякий?
Тут в двух шагах покоится Акакий,
И на печаль кладбищенской плиты
Ложатся тени, звезды и цветы.
Бараташвили тут бродил... И зависть –
Лишь новой песни лебединой завязь.
Пусть я умру – но только бы запелось!
Ценою жизни спеть – вот это смелость!
Под шелест крыл и синих парусов
Моей мечты – я умереть готов.
Преображенья сладостная жуть –
Единственный необратимый путь.
Ночь тишиной заполнена до краю.
Царь и поэт, я с песней умираю,
О тени вечные! А лиру вам
Я отдаю... В предание векам
Она войдет, светясь средь длинных трав,
Еще луною быть не перестав...

* * *

Так лодочник у старого причала...
Душа так душу, руку так рука...
Я сразу вас узнал, мои начала,
Река и лодка, лодка и река.

Давнишние... Душа их забывала,
И все-таки надежно берегла.
О, это ощущение штурвала
И юности святые берега!

Теперь бы в лодке (это не причуда)
Сто лет проспать, воспрянуть ото сна
И поглядеть на мир – как и откуда
Здесь воцарились солнце и луна.

* * *

Уходишь... И с собой уносишь боль и муку,
Как будто в сенокос работой увлечен.
Кто смеет поминать кончину и разлуку?
О, лишь сегодня ты воистину рожден!

Уходишь... Даль и близь. Сиянье. Переливы.
На блеск твоей косы немыслимо смотреть.
Кто смеет называть несчастным день счастливый?
Ты в тягость никому уже не будешь впредь.

Уходишь... Тем путем, не этим перепутьем,
Которым проплутал наперекор судьбе...
Кто говорит, что ты убог и бесприютен?
Отныне ты обрел убежище себе.

Уходишь... В добрый путь. И володей, и царствуй.
Завидней нет судьбы. И с нею заодно
Приветствует тебя влюбленное пространство,
Пристанищем тебе бессмертие дано.

МОРИС ПОЦХИШВИЛИ

(1930 – 1993)

* * *

Последнее стихотворенье
Свое – никому нарасхват!
Так пулю, попав в окруженье,
Себе оставляет солдат.

И я называюсь солдатом
И не покоряюсь врагу.
Последняя пуля – стаккато,
Ее для себя берегу.

И солнце мое – песнопенье,
Во тьму переходит, любя.
Последнее стихотворенье –
Последняя пуля – в себя.
4], Fri, 08 Oct 2004 00:00:42 GMT -->