ИТАЛЬЯНСКИЕ ВПЕЧАТЛЕНИЯ
VII
O sol beato!*
В гостинице (увы – в Неаполе!)
Сижу один, нетерпелив.
Дробинки горестно закапали
И ощетинился залив.
Над жерлом хмурого Везувия,
Уснувшего холостяка,
Как своды тяжкие Витрувия –
Гроза склубилась в облака.
Раскрою книгу – не читается;
Хочу писать – выходит вздор;
А занавеска раздвигается,
Стучит дверями коридор.
А рядом едкими укорами
Супруга потчует жена,
Несдержанными разговорами
Моя печаль раздражена.
Минуты длятся бесталанные,
Как серый пепел серых лав;
Вдруг – и лучи обетованные
Вторгаются, затрепетав!
Опять смеется солнце южное,
Мгновенье – высохнет балкон;
А переулок блещет лужами,
На vetturino* – балахон.
Опять, размахивая косами,
В окне – и прямо против нас,
Она проветривает простыни
И полосатый свой матрас.
И всюду воздух опьяняющий,
Пестро-раскрашенный Восток.
А я – веселый, обоняющий
Ее мелькающий цветок!